Es la cuna donde he nacido, crecido, las manos que me han forjado.
Los seres que el bien del mal, lo justo de lo cruel, me han diferenciado.
No hay palabras ni gestos para devolver la sublime obra que representa
Traer un niño, cuidarle, alimentarle, protegerle contra mareas y tormenta.
Y hoy esa cuna es mi cuartel, el sitio donde reposa mi alma con seguridad.
El sitio que busco al estar mal, el templo donde yace el altar de la bondad.
Allí no importa el dinero ni el bien material, sólo amor para recibir y para dar.
Este poema de amor a mi familia escribo, un humilde gracias que así certifico.
A todas esas manos que en circulo perfecto me han avivado como al fuego.
A todas esas sonrisas, a los momentos, a la eterna ayuda que siguió al ruego.
A las cenas, los almuerzos, las fiestas, los brindis, las reuniones en intimidad.
A salvo de un mundo que a veces no entiende lo que significa querer, ser, verdad.
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